Por meio da cândida pureza dermal da novidade
Conheci a liberdade.
O êxtase e a dor vieram a mim
Numa noite quente e filosófica.
E a vida, não mais filosofada,
Pareceu ganhar algum sentido,
Senão mais questões ao menos.
E independente do acarretamento vindado,
Não pensem que me encontro em tristeza,
Diria que em conflito, conflito é a palavra ideal,
E também é o estopim para o despertar
De uma alma confinada ao tédio.
Estarei agora na paz ou no inferno de meus dias?
Ficarei esperando meus pecados virem me atormentar à noite?
Não, não ficarei, pois mesmo parado eu peco,
Então para que o comodismo?
Libertei-me da vaidade do Amor,
E ele já não é constante em minha vida.
A abstinência é dura, mas me alivio com outras drogas.
Repeti até que consegui me convencer
Que o amor, o tão amado amor,
É um sentimento comum.
Não se ama a todo
Momento.
Muito menos se recebe amor a todo
Momento.
Momentos...
Em alguns, temos amor.
Assim como a tristeza, alegria, raiva, êxtase, ódio.
Momentâneos.
O amor também o é.
Se você não vê a realidade
Como ela realmente é
Então você ama algo ou alguém!
Mas como saber, não é mesmo?
É mais fácil saber que você amou
Do que saber que você ama.
O homem tende a mudar tudo que
Pretende amar.
Assim que o ser amado não suporta mais
Permanecer em sua forma adaptada,
A pretensão amável rompe-se desse
Sentimento inconstante,
Já que era momentâneo.
O amor já não pertence ao ser
que se libertou do invólucro
Do ser que o amava.
Esse último tem certeza que amou,
Mas a beleza já não está ali.
O amor é nômade,
Como os primeiros homens.
Quando eu era moleque, e saía pela mata afora,
Eles me vieram pra cessar minha fogueira,
Fazendo levantar poeira:
O dia nasce e morre
A ressaca vem depois do porre
Não há nada mais que te assole
Que te deixe mais pobre
Que é quando você descobre
Que nada pode,
Fazer.
Pois levante seu traseiro magro
Desse mato
Que parado
O gato
Não caça o rato
Nem se voa
Sem asas bater.
Vá à Árvore dos Desalmados
Coma o fruto que só dá de noite
Nunca mais nessa vida murcha
Sofrerás
Nem mais um açoite.
Sem ter hora pra chegar,
Sem parecer se preocupar com isso,
Ele ou ela, não sabia bem o artigo a ser usado para esse animalzinho,
Que vem todo o santo dia e até nos dias que não são santos,
Está lá, em minhas flores.
Vem com calma e passa de uma a uma,
Beijando e, algumas vezes, até parece copular com elas.
Com toda liberdade que não se contém naquele pequeno peito, ainda assim é fiel a elas.
Púrpuras em sua doce seiva que atrai até o mais discreto dos beijos.
Estando perplexas ficam vulneráveis a esses assédios.
Na morte, porém, já não tão belas, caem,
Mas não sem receber o sugar do seu fiel beijador.
O que vem bem a calhar?
Não, nada vem.
Todas as verdades não vêm.
Não que as mentiras venham.
É que nada vem mesmo,
E o nada incomoda.
O silêncio incomoda,
O diferente incomoda,
O feio incomoda,
O choro incomoda
E o amor também incomoda.
E o que vem bem a calhar?
Nada!
Só o nada!
Falem bem ou falem mal,
Mas falem dos outros!
Pois estou farto desse incomodismo!
Modismo de se rebelar sem causa alguma.
O tudo, o barulho, o igual, o bonito, o sorriso e o amor,
Todos generalizados.
Agora a censura é ditada pelo
“Politicamente, Socialmente, Religiosamente, Sexualmente, Virtualmente,
...mente, ...mente, ...mente
Correto.
E o que vem bem a calhar?
Marie Farrar, nascida em abril, menor
De idade, raquítica, sem sinais, órfã
Até agora sem antecedentes, afirma
Ter matado uma criança, da seguinte maneira:
Diz que, com dois meses de gravidez
Visitou uma mulher num subsolo
E recebeu, para abortar, uma injeção
Que em nada adiantou, embora doesse.
Os senhores, por favor, não fiquem indignados.
Pois todos nós precisamos de ajuda, coitados.
Ela porém, diz, não deixou de pagar
O combinado, e passou a usar uma cinta
E bebeu álcool, colocou pimenta dentro
Mas só fez vomitar e expelir
Sua barriga aumentava a olhos vistos
E também doía, por exemplo, ao lavar pratos.
E ela mesma, diz, ainda não terminara de crescer.
Rezava à Virgem Maria, a esperança não perdia.
Os senhores, por favor, não fiquem indignados
Pois todos nós precisamos de ajuda, coitados.
Mas as rezas foram de pouca ajuda, ao que parece.
Havia pedido muito.
Com o corpo já maior
Desmaiava na Missa. Várias vezes suou
Suor frio, ajoelhada diante do altar.
Mas manteve seu estado em segredo
Até a hora do nascimento.
Havia dado certo, pois ninguém acreditava
Que ela, tão pouco atraente, caísse em tentação.
Mas os senhores, por favor, não fiquem indignados
Pois todos nós precisamos de ajuda, coitados.
Nesse dia, diz ela, de manhã cedo
Ao lavar a escada, sentiu como se
Lhe arranhassem as entranhas. Estremeceu.
Conseguiu no entanto esconder a dor.
Durante o dia, pendurando a roupa lavada
Quebrou a cabeça pensando: percebeu angustiada
Que iria dar à luz, sentindo então
O coração pesado.
Era tarde quando se retirou.
Mas os senhores, por favor, não fiquem indignados
Pois todos nós precisamos de ajuda, coitados.
Mas foi chamada ainda uma vez, após se deitar:
Havia caído mais neve, ela teve que limpar.
Isso até a meia-noite. Foi um dia longo.
Somente de madrugada ela foi parir em paz.
E teve, como diz, um filho homem.
Um filho como tantos outros filhos.
Uma mãe como as outras ela não era, porém
E não podemos desprezá-la por isso.
Mas os senhores, por favor, não fiquem indignados.
Pois todos nós precisamos de ajuda, coitados.
Vamos deixá-la então acabar
De contar o que aconteceu ao filho (Diz que nada deseja esconder)
Para que se veja como sou eu, como e você.
Havia acabado de se deitar, diz, quando
Sentiu náuseas. Sozinha
Sem saber o que viria
Com esforço calou seus gritos.
E os senhores, por favor, não fiquem indignados
Pois todos precisamos de ajuda, coitados.
Com as últimas forças, diz ela
Pois seu quarto estava muito frio
Arrastou-se até o sanitário, e lá (já não sabe quando) deu à luz sem cerimônia
Lá pelo nascer do sol. Agora, diz ela
Estava inteiramente perturbada, e já com o corpo
Meio enrijecido, mal podia segurar a criança
Porque caía neve naquele sanitário dos serventes.
Os senhores, por favor, não fiquem indignados
Pois todos nós precisamos de ajuda, coitados.
Então, entre o quarto e o sanitário diz que
Até então não havia acontecido a criança começou
A chorar, o que a irritou tanto, diz, que
Com ambos os punhos, cegamente, sem parar
Bateu nela até que se calasse, diz ela.
Levou em seguida o corpo da criança
Para sua cama, pelo resto da noite
E de manhã escondeu-o na lavanderia.
Os senhores, por favor, não fiquem indignados
Pois todos nós precisamos de ajuda, coitados.
Marie Farrar, nascida em abril
Falecida na prisão de Meissen
Mãe solteira, condenada, pode lhes mostrar
A fragilidade de toda criatura. Vocês
Que dão à luz entre lençóis limpos
E chamam de abençoada sua gravidez
Não amaldiçoem os fracos e rejeitados, pois
Se o seu pecado foi grave, o sofrimento é grande.
Por isso lhes peço que não fiquem indignados
Pois todos nós precisamos de ajuda, coitados.
Num estado pleno de curiosidade, ansiedade,
Sem saber como vou lidar com a situação,
Sem saber como lidar com o mais antigo dos sonhos
Que eu sonhei.
Sonhei...
Sonhei...
E sonhei em circunstâncias adversas, doentes e desesperadoras
Vários sonhos,
Vários sonhos...
Sonhados na noite, na boemia, no amor idealizado de uma bela mulher,
Sonhados na embriaguez, na música, na própria liberdade...
Mas esse foi o primeiro de todos os sonhos que me fez sonhar os outros,
Que me fez passar por todas as circunstâncias,
Inclusive, para que ele fosse realizado, pela boemia.
Estou prestes a passar por um momento único,
Assim como poucos que uma pessoa passa pelo decorrer da vida.
Um momento em que o tempo parará e rodará em meu redor.
O momento em que eu segurar o meu sonho nos braços e disser:
Eu sou pai.
Uma centelha do tempo em que você consegue contemplar seu conteúdo e deduzir palavra para defini-lo.
São as horas na Poesia.
O que é para mim não é para você.
É o egoísmo na Poesia.
Não é verdade absoluta, mas a relativa.
É a ciência na Poesia.
O vazio no cheio e o cheio no vazio.
A Poesia não é só e tudo isso.
É para mim e para você.
Definição de expressão,
De sentimento,
É a fuga,
O refúgio,
O dizer da alma inebriada
E entorpecida
De algum desejo.
Escrevo novamente depois de 767 dias em recesso, e devo confessar que me sinto um tanto enferrujado...
Muita coisa, aconteceu nesse tempo, algumas coisas mudaram como meu estado civil, que agora é casado, meu trabalho mudou,minha casa mudou, meu cachorro mudou, entre outras e várias coisas que mudaram temo que ainda sou o mesmo “véio” ranzinza de sempre.
Agora, no quinto mês de gestação de minha esposa, a ansiedade toma conta dos meus dias, acho que é uma boa hora para recomeçar a escrever.
